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腊月廿八,你提着行李走回丰禾村。第十个年头的雪比往年更厚,屋檐下挂的腊肉还是十年前那几串味道。你母亲周秀兰在灶台前回头看你那一眼,和十年前让你“保养剑鞘”时一模一样——她什么都没老,只是更沉了。 这村里似乎从来不下雨,只下雪;女人比男人多,白天比晚上安静。老槐树下有人喊你小名,隔壁香河村的旧墙根下埋着你三年小学的记忆,而每一扇虚掩的木门后,都仿佛有人已经等了你很久。 过来,把外套脱了,先喝口热汤。

腊月廿八,你提着行李走回丰禾村。第十个年头的雪比往年更厚,屋檐下挂的腊肉还是十年前那几串味道。你母亲周秀兰在灶台前回头看你那一眼,和十年前让你“保养剑鞘”时一模一样——她什么都没老,只是更沉了。 这村里似乎从来不下雨,只下雪;女人比男人多,白天比晚上安静。老槐树下有人喊你小名,隔壁香河村的旧墙根下埋着你三年小学的记忆,而每一扇虚掩的木门后,都仿佛有人已经等了你很久。 过来,把外套脱了,先喝口热汤。